Rostro entre las preguntas

Cara 5

Dicen que son veintiocho mil kilómetros cuadrados del hueco del ozono y creciendo, en la Antártica... botón de muestra de la huella irresponsable gringa sobre la natura… pero así y todo, con el sol más fuerte descongelando el hielo y una Australia con el peligro de no poder la gente asolearse sin protector, mientras la nueva China continua creando polución a una velocidad más vertiginosa que cuando genera dinero, y de una manera tan irracional, pero ni modos de decirles que no lo hagan, si los gringos inventaron ese rollo y aun no paran.

A la distancia escucho un disparo y el eco de su explosión me recuerda que estoy en un parque nacional que asumo debe estar protegido contra ese tipo de acciones, y entonces pienso en el campesino colombiano que no conoce del reciclaje, o la conservación de animales nativos de un determinado hábitat, y qué decir en las ciudades donde el consumismo burgués destruye hasta al pensamiento ambiental... y todos creemos que se extingue el Planeta, pero lo único que se extingue es la salud del hombre mientras enfría su alma… perdonen pero me distraigo fácilmente y no me concentro en el cuento.

Recuerdo entre esas divagaciones contradictorias en la Sierra Nevada, cuando bajo a Santa Marta y sumergido entre la mulatada que llego de África, me da por leer los ingredientes en paquetes de supermercado, y encuentro algunos con deseos de socavar mi organismo de tanto químico que le injertan, y como los evito, entonces mis conocidos se burlan de mi disciplina y todo alrededor queda girando en una conciencia viva hacía un deseo de autodestrucción. Escucho sus risotadas y palabras pesadas que aprietan solamente a sus propios pensamientos, puesto que creen que es divertido aun burlarse de su propia autodestrucción y de la vida de los que no siguen lo que ellos hacen… lo cual me parece tenaz y me pone triste.

El viento pasa y sopla sobre esta Sierra y sus colinas que una a una van elevando el cordón montañoso hacia la nieve perpetua, sopla el viento otra vez, exhalo y nadie más lo capta... gritos de niños se oyen a la distancia, suenan inconscientes en medio de sus juegos. Lastima me da cuando pienso que en un mañana cercano tal vez ya no jueguen mas, siendo sepultados entre miles de preocupaciones y pesados temores que los va aniquilando gradualmente... entre sus pequeños espíritus cada día más desconectados del disco duro del Universo... entonces miro a mis bluyines viejos, y antes de que un idiota se burle, disfruto ver su color desteñido contrastar con el verde intenso de la natura y el color de mi piel.

Cojo la cámara y emergen fotografías irreflexivas, inexistentes en exactitud... cámara barata que encaja solo fotos en calidad básica, fuera de que le quebré el alma al dañarle algo en su recipiente de pilas, me siento como un bruto fotógrafo principiante que pretende concursar entre los grandes del mundo con unas fotos simplistas... ah, y lo último, se me callo y se daño el visor... no digo más... eso pasa cuando pretendo marchar dentro un sistema social rígido dizque bohemiando.

La vista, es el Rodadero... en mediaciones de la Sierra Nevada, abajo mientras tanto, algunos especímenes humanos se sumergen entre desahogos carnales... 500 mil por una noche de furor con cualquier puta fina samaria, al final, la historia es la misma... sobre el atardecer, en la hora gris, los ve uno caminando de chores con su mulata, no sabe uno si es europeo, gringo o paisa, tengo que esperar a escuchar acentos o lenguas... entonces, vino va y vino viene, mientras los ex-esclavos ahora disfrutan el venderle sus cositas a los cachacos... el atardecer es lo único gratis, se plasma pa todos, ya sean ricos o pobres, y alumbra por igual también a doña Lida en la Sierra Nevada de Santa Marta, esposa del agregado mientras riega una mata de tomate, detrás de un cuarto de baño que se hunde...

Ayer fue fin de mes y bajó don Lisandro, oriundo de Antioquia y desde hace 20 años en este terruño, a ver si recibe su paga, llevaba sombrero de vaquero paisa, ruana típica con letras alegóricas al Aguardiente Antioqueño terciada al cuello, camisa planchadita en amarillo pollo llamativo... iba muy tieso y muy majo como Rin-Rin... a las dos horas vuelve con rostro gacho, sin paga... que no pagaron, es Sábado 31 de Marzo, y no pagaron… oh, se me olvidaba, el patrón olvido dar la orden por culpa de una puta que le envolvía el pensamiento... y le aguaba la concentración...

Es domingo... los pollos no tienen maíz, les hacen yuca y guineos cocidos que se secan en el fogón de leña pa luego molerlos, son las 18:02 en el celular, la perra tiene tres cachorros, pero como no hay billete, mama perra esta flaca, y como si fuera poco, me ofrecen si quiero comer con ellos... digo que no, la perra decide amamantar algo a las crías, mientras el sol esta rojo y violeta... una leve niebla deja ver al Rodadero entre sombras, allá donde la pareja disfruta el vino, y la esclavitud le canta Vallenatos pa enamorar... y yo acá embutiendo maní, porque me da pena comer de la cocina de los Cartagena, que pa colmo de bienes, les llegó de visita uno de los hijos mayores desde Minca… no quiero salpicar la confianza, mi situación económica en ese momento es quizá más frágil y critica que la de los Cartagena, pero no me entenderían. Me entra billete solo de a chorritos y alcanza pa vivir el día a día, mi existencia no conoce de futuro sobre la tierra, mis sueños se extinguieron entre una promesa Abrahamica de vida eterna que dejo Dios translucir a su hijo el Cristo después de ser asesinado en un madero, pa descubrir que “no soy nadie, soy nada, soy un obrero, peón del Creador con estilo bohemio que transita por las calles...” mientras al último ¼ de sol rojo le da por ocultarse bajo el mar Caribe... 

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